As coisas pragmáticas que conduzem a generalidade das pessoas aborrecem-me. Sinto-me absolutamente apática, desligada das coisas,da carreira,do futuro. Coisas,coisas,coisas. A revolta já não passa além da superficie. Roubada,sem carta,sem documentos,sem telemóvel. Coisas. Não vão para lá da epiderme. Contudo,chorei como um bebé à frente do monitor do computador,sozinha,contigo ao meu lado. Andei o dia todo com um peso a puxar-me o corpo para o chão. Por mim. Pela mágoa engarrafada que de quando a quando transborda sem motivo. As coisas aborrecem-me porque não tenho uma bussola que me dê sentido e vivo de paixões,desilusões e nostalgia. Assusta-me que a melancolia assuste alguém. Fica engarrafada, escondida no meu sistema nervoso adormecido. Chorei por achar que o amor está para mim como um milagre para os outros. Por mais patético e piroso que isto seja. As coisas não me fazem chorar. Tenho tudo gasto em lamentar-me de mim a mim mesma.